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谎言就如同叠石子一般。
一旦你说了第一个谎，那你就一定会说第二个。
你会为了这第一个谎言再说无数个谎，为了掩饰第一个错误，你会用更多的错误去弥补它，直到所有的谎言都被拆穿，直到所有的错误都无法再补。
被拆穿的谎言，就像叠到一定高度的石子，最终倒坍，散落在地上。到头来，你不过空忙一场，什么也没做成。可石子依然是石子，倒坍并不意味着它会改变形状，你还可以从头再来，就算这是毫无意义的行为。
可谎言不同，时光并不能倒流，泼出去的水也不能收回，说过的话就像刻在白纸上的字，怎么也抹不去。
你也许会为这些谎言付上一生的代价，也许到了最后，痛苦的人，还只有你自己。
樱木从不说谎，如果在这个世界上还有一个说真话的人，那也许就是他了。他一向诚实，所以说话也一向伤人。
可在他看到那个人时，谎话却不经大脑的脱口而出，他甚至没有半秒钟的思考。
也许严格说来，那并不是个谎言，只能算是一种隐瞒，对真实身份的隐瞒。
因为，在那个人面前他第一次对自己现在的身份感到厌恶与恶心，他也第一次想要摆脱，“可事实上一旦你走入了这个深渊，你就永远别想跳出去。”
这句话是洋平说的，洋平是他的好朋友，已经很多时间没有消息的好朋友，但他说的每句话樱木都记得很牢。以前的他根本无所谓，可现在的他却觉得痛彻心肺。
樱木是个杀手。
最好的杀手。
他杀过很多人，甚至包括不满三岁的孩童。
可杀了那个孩子那天他却喝了一晚上的酒，吐了喝，喝了再吐，整整睡了二天二夜。他的脑子里满是小孩惊恐的脸，和哽在喉咙里的喊叫。但至此以后，他的手却比以往更稳定了，他的手再也没有犹豫过。
樱木不用枪，他喜欢用刀，他的刀比枪还快。
三寸长的短刀，却能在瞬间夺人性命。
没有人知道他的真面目，但所有知道他的人都怕他。怕他的刀，同样，也怕他的人。
樱木有一头绝美的红发，艳得像晚霞。他琥珀色的明眸更是清澈如泉水，让人不敢逼视，唯恐自己心里邪恶的想法在凝视的瞬间被看破。
他行事大方，朋友也很多。他热情如火，虽然说的话难免太直，但依然讨人喜欢。可也许只有洋平知道，也许只有洋平才了解，这个如火的年青人身体里却冷得似冰，根本已冻得快僵死了。
没有人看得到他在静夜中独自坐在窗前，凝望星空时的孤单，就像同样没有人知道他杀人后眼中的寂寞。
那时候他的眼前只有死人，死人是什么也看不见的。所以，他的孤寂也同样只有自己才知道。
可他还有个小小的希望，希望得到温暖，直到他看见那个人，他以为他可以得到，所以，谎言冲口而出。
“你的职业？”
“我吗？画画的，可以称为艺术家吗？”
樱木很有天份，起码他的谎话是建立在一定基础上的。
他的画的确画得还不错。
“你是印象派的？”那个人经常会这样问，然后把头抵在他的肩上，双手环着他的臂膀，盯着那些画继续说：“原来画画不是那么难！”
樱木觉得好笑，画画本就不难，因为他根本是在乱画，他的画室，画具是临时造的，临时买的，彩画、素描也都是临时找人赶的，他甚至都分不清哪个画家都画了些什么画，只幸好那个人对这些似乎也不是很懂。
第一个谎言一旦形成，接下去谎言都难以避免。
那个说他自己是个无趣的人，和人说话不会超过三句，可樱木却不以为然。
他如果无趣的话，也许世界上就真得没有人是有趣的了。否则他又怎么为了他撒下一个连自己都不会想到的谎。
想他认为自己就是一个普通的学画之人，想他认为自己除了画笔就没拿过其他的，想他认为自己是个充满艺术细胞的人，而不是溅满了血腥污迹。
想，都是他的妄想。
谎言毕竟是不真实的，谎言也通常经不起事实的推敲。
纸包不住火。
当他看见自己的刀映亮了那个人的脸，他也看见了自己的红发，他第一次觉得自己的红发为什么这样的亮，为什么这么的刺眼。
他第一次逃走，狼狈不堪，甚至把自己的刀都丢了。
回到家，他的手抖得拿不住杯子，水撒了一桌。
但他还是回来了，回到了他们俩的家。
咖啡已凉，樱木的衣服上还有几滴鲜血，暗红色的渗进了织物，樱木知道这件衣服就像他的手，已永远洗不干净了。
脚步声在门外响起，开门，进来，再关门，渐渐走近坐在窗前的他。
樱木没有抬头，他只听到一个低沈的嗓音说：“你说你是画画的？”
谎言已被事实拆穿，天空，世界也在同时崩裂。
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